Poema de Leopoldo Marechal

DE LA CORDURA

Con pie de pluma recorrí tu esfera,

Mundo gracioso del esparcimiento;

Y no fue raro que jugara el viento

Con la mentira de mi primavera.

Dormido el corazón, extraño fuera

Que hubiese dado lumbre y aposento

Al suplicante Amor, cuyo lamento

Llama de noche al corazón y espera.

Si, fría el alma y agobiado el lomo,

Llegué a tu soledad reveladora

Con pie de pluma y corazón de plomo,

¡Deja que un arte más feliz asuma,

Gracioso mundo, y que te busque ahora

Con pie de plomo y corazón de pluma!

Janis Joplin desde Estocolmo

La cancion se llama summertime, escuchala no seas paparulo!

Chick Corea, Vinnie Colauita y John Pattituci

En vivo desde Tokio, Imperdible!!!!

Poema de Michaux "Hacia la serenidad"

Aquel que no acepte este mundo no construirá en él casa alguna. Si siente frío, lo siente sin tener frío. Tiene calor sin calor. Si tala álamos blancos, es como si no talase nada; pero los álamos blancos están ahí, por el suelo, y él recibe el estipendio convenido, o bien sólo recibe golpes. Recibe los golpes como un donativo sin significado, y parte sin asombrarse.
Bebe el agua sin tener sed, se hunde en una roca sin el menor malestar.
Con la pierna fracturada, bajo un camión, conserva su aire habitual y sueña en la paz, en la paz, en la paz tan difícil de obtener, tan difícil de conservar, en la paz...
Sin haber salido nunca, el mundo le es familiar. Conoce bien el mar. El mar está constantemente debajo de él, un mar sin agua, pero no sin olas, pero no sin extensión. Conoce bien los ríos. Los ríos lo vadean constantemente, sin agua pero no sin languidez, pero no sin torrentes repentinos.
Huracanes sin viento lo acometen con furor. La inmovilidad de la Tierra es también la suya. Carreteras, vehículos, rebaños infinitos lo recorren y un enorme árbol sin celulosa, pero muy arraigado, madura en él un fruto amargo, amargo muchas veces, raramente dulce.
Así apartado, siempre solo en cualquier cita, sin retener jamás una mano entre sus manos, sueña, con el anzuelo en el corazón, en la paz, en la condenada paz lancinante, la suya, y en la paz que se dice que está por encima de esa paz.

Retrato de Mallarme por Manet y poema

LA TUMBA DE EDGAR POE

Tal como al fin el tiempo lo transforma en sí mismo, el poeta despierta con su desnuda espada, su edad que no supo descubrir, espantada, que la muerte inundaba su extraña voz de abismo.

Vió la hidra del vulgo, con un vil paroxismo, que en él la antigua lengua nació purificada, creyendo que él bebía esa magia encantada en la onda vergonzosa de un oscuro exorcismo.

Si, hostiles a las nubes y al suelo que lo roe, bajo-relieve suyo no esculpe nuestra mente para adornar la tumba deslumbrante de Poe, que, como bloque intacto de un cataclismo oscuro, este granito al menos detenga eternamente los negros vuelos que alce el Blasfemo futuro.

La corneta de Chipre

Desde que volvieron a ser silenciosas, oscuras y permitidas, queremos ser cuadros. Posturas y diferentes acciones, sobre interpretaciones cargadas de un aura de justicia y benevolencia para con este nuestro redondo mundillo de conveniencias y transacciones, ojo mi buen lector... profundas todas ellas, que quede claro, no vaya a ser cosa que alguien se encuentre investigando en vano, con miles de datos jugosos que casi acarician al monstruo,que rozan a la bestia; terminemos de una vez con el trafico de cristales novedosos, ya levantamos demasiados rascacielos, yo entiendo lo de las sombras, pero se les va la mano a algunos, giran giran giran, pero lo tremendamente comico es que poco se mueven, justamente en Chipre sonara la corneta, y de alli dara giros voluptuosos por todo el globo... Nosotros ni siquiera lo estamos esperando, pero el abrazo de la carne tiene que llegar, sin puñales escondidos, si, si, perderlo, ah... molesta, incomoda, limita. Consiganse una corneta de Chipre, haganla sonar, saquen el cemento, la tierra, la mugre de las orejas, escuchemos de nuevo todas las cosas.Escuchemos algo por primera vez, las recetas ¿que? no, como guardarlas!!! tiralas al carajo, no ves que el papel esta amarillo, que envenenaste a mas de uno con los antiguos sabores, como me gustaria pronunciar esas dos palabras sin que se me vengan a la memoria las caras del pelotudo nostalgico.Nombre que debes estirarte a lo largo del aliento propongo que no tengas existencia, que no seas un fin para el fin, que no esperes dormir en la trivial madera, que no mutes de la inteligencia a la ignorancia y la locuacidad por ejemplo, que no ames diez dias a los dias; para poder acrecentar el odio hace falta la conviccion de que se tiene una buena idea, para hacer una quinta que dara zanahorias multicolores y que volvera a los conejos mas adecuados para la proxima navidad, Corneta sagrada de Chipre debes sonar ahora, antes de que sea tarde... mentira lo de que puede ser tarde, pero si queremos poner una lupa desde un satelite, eso es otra cosa, hasta la proxima injusticia, desde la soledad mas pura hasta los racimos con las uvas mas jugosas, sin mas comedia que tu lectura... Pipistrela.

La dudosa reputacion

Desde tiempo inmemorial, los reyes, los emperadores y todos aquellos seres "privilegiados" que han podido manejar los hilos del titere funesto, se envalentonaron en grande. Lo hicieron con sus humanas ideas y al precio de sangre tibia de sacrificio. Seguramente si hariamos un poco de memoria:... las vacas continuan en sus campos, rumiando o no, eso ya esta fuera de discusion, las aguilas sobrevuelan al acecho o no, eso tambien esta fuera de discusion, por que hoy, y decir hoy es lo mismo que contruir una piramide de posiciones calculadas con los astros, y guardar un muerto que se hizo el tirano toda la perra vida, y ahora busca entre su magnifica tumba a algun insesato que no quiera entrar en razones, para sacarse finalmente el vendaje de muerto prestigioso y aceptar el desafio con una caradurez terrible, unica solamente en este tipo de seres espolvoreados matematicamente. El presente esta de pie mostrando uñitas de anciana consumida por el frio, quisiera creer lo de los meteoritos digitalizados...pero ¿porque estamos tan lejos siempre de querer abstraernos? Tan lejos siempre de la ausencia del tiempo, yo entiendo el miedo, de en serio que lo entiendo, no por favor ya dije que lo entiendo, basta que mas quieren que diga...tengo miedo... tanta libertad no me den... ¿por que? Si, despues... bueno. En definitiva el mar crece, con los pies me informo de esto, que importa si al final nos damos cuenta que hay que aflojarse el nudo, pero que eso precisamente no representa aflojarse el nudo, o por lo menos no eso solamente; que importa que todas las obras de los artistas digan del arte, que digan, eso si, todas rechazen de primera mano buscar lo verdadero; esto ultimo jamas me lo comentaron en ninguna de las excursiones que hice con beatriz a la casa de virgilio; todos muy preparados con sus juzgamientos de cejas anchas y papiros de la edad media. ¡Quijote traidor! Burlaste a tu efimera primera forma y continuaras haciendolo hasta el olvido, no dejaremos de repudiarte, a ti y el infeliz y codicioso que traes como escudero, por lo menos hasta que tu reputacion sea de lo mas aceptable, de lo demas queda todo dicho. Pipistrela

Un poema de Paul Eluard

SIN RENCOR

Lágrimas de los ojos, los infortunios de los infortunados, Infortunios sin interés y lágrimas sin color. Él no pide nada, no es insensible, está triste en prisión y triste si está libre. Hace un muy triste tiempo, hace una noche negra. Sin lugar para un ciego. Los fuertes están sentados, los débiles tienen el poder Y el rey está de pie y la reina sentada. Sonrisas y suspiros, injurias que se pudren. En bocas de mudos y ojos de cobardes. No toquéis nada: ¡esto quema, esto arde! Vuestras manos están hechas Para vuestros bolsillos y para vuestras frentes. Una sombra...Todo el infortunio del mundo. Y encima mi amor. Como un animal desnudo.

Vallejo por Picasso, y poema del primero

PIEDRA NEGRA SOBRE UNA PIEDRA BLANCA

Me moriré en París con aguacero,un día del cual tengo ya el recuerdo.Me moriré en París -y no me corro-tal vez un jueves, como es hoy de otoño.
Jueves será, porque hoy, jueves, que proso estos versos, los húmeros me he puesto a la mala y, jamas como hoy, me he vuelto, con todo mi camino, a verme solo.
César Vallejo ha muerto, le pegaban todos sin que él les haga nada; le daban duro con un palo y duro
también con una soga; son testigos los días jueves y los huesos húmeros, la soledad, la lluvia, los caminos…

Astor para todo el mundo

Pipistrela grita, se retuerce y se divierte en la nostalgia, que hoy en dia no deja de mirar al futuro