La dudosa reputacion

Desde tiempo inmemorial, los reyes, los emperadores y todos aquellos seres "privilegiados" que han podido manejar los hilos del titere funesto, se envalentonaron en grande. Lo hicieron con sus humanas ideas y al precio de sangre tibia de sacrificio. Seguramente si hariamos un poco de memoria:... las vacas continuan en sus campos, rumiando o no, eso ya esta fuera de discusion, las aguilas sobrevuelan al acecho o no, eso tambien esta fuera de discusion, por que hoy, y decir hoy es lo mismo que contruir una piramide de posiciones calculadas con los astros, y guardar un muerto que se hizo el tirano toda la perra vida, y ahora busca entre su magnifica tumba a algun insesato que no quiera entrar en razones, para sacarse finalmente el vendaje de muerto prestigioso y aceptar el desafio con una caradurez terrible, unica solamente en este tipo de seres espolvoreados matematicamente. El presente esta de pie mostrando uñitas de anciana consumida por el frio, quisiera creer lo de los meteoritos digitalizados...pero ¿porque estamos tan lejos siempre de querer abstraernos? Tan lejos siempre de la ausencia del tiempo, yo entiendo el miedo, de en serio que lo entiendo, no por favor ya dije que lo entiendo, basta que mas quieren que diga...tengo miedo... tanta libertad no me den... ¿por que? Si, despues... bueno. En definitiva el mar crece, con los pies me informo de esto, que importa si al final nos damos cuenta que hay que aflojarse el nudo, pero que eso precisamente no representa aflojarse el nudo, o por lo menos no eso solamente; que importa que todas las obras de los artistas digan del arte, que digan, eso si, todas rechazen de primera mano buscar lo verdadero; esto ultimo jamas me lo comentaron en ninguna de las excursiones que hice con beatriz a la casa de virgilio; todos muy preparados con sus juzgamientos de cejas anchas y papiros de la edad media. ¡Quijote traidor! Burlaste a tu efimera primera forma y continuaras haciendolo hasta el olvido, no dejaremos de repudiarte, a ti y el infeliz y codicioso que traes como escudero, por lo menos hasta que tu reputacion sea de lo mas aceptable, de lo demas queda todo dicho. Pipistrela

Un poema de Paul Eluard

SIN RENCOR

Lágrimas de los ojos, los infortunios de los infortunados, Infortunios sin interés y lágrimas sin color. Él no pide nada, no es insensible, está triste en prisión y triste si está libre. Hace un muy triste tiempo, hace una noche negra. Sin lugar para un ciego. Los fuertes están sentados, los débiles tienen el poder Y el rey está de pie y la reina sentada. Sonrisas y suspiros, injurias que se pudren. En bocas de mudos y ojos de cobardes. No toquéis nada: ¡esto quema, esto arde! Vuestras manos están hechas Para vuestros bolsillos y para vuestras frentes. Una sombra...Todo el infortunio del mundo. Y encima mi amor. Como un animal desnudo.

Vallejo por Picasso, y poema del primero

PIEDRA NEGRA SOBRE UNA PIEDRA BLANCA

Me moriré en París con aguacero,un día del cual tengo ya el recuerdo.Me moriré en París -y no me corro-tal vez un jueves, como es hoy de otoño.
Jueves será, porque hoy, jueves, que proso estos versos, los húmeros me he puesto a la mala y, jamas como hoy, me he vuelto, con todo mi camino, a verme solo.
César Vallejo ha muerto, le pegaban todos sin que él les haga nada; le daban duro con un palo y duro
también con una soga; son testigos los días jueves y los huesos húmeros, la soledad, la lluvia, los caminos…

Astor para todo el mundo

Pipistrela grita, se retuerce y se divierte en la nostalgia, que hoy en dia no deja de mirar al futuro

Tres minutos con Mile Davis

Interesante
video, diria mejor ingenioso video,
de la musica que voy a
decir?

Mile Davis and John Coltrane, The majestics...

amor por la musica,

entendimiento de varias latitudes

El carnaval del arlequin, Joan Miro

Su obra anterior a 1920 muestra una amplia gama de influencias, entre las que se cuentan los brillantes colores de los fauvistas, las formas fragmentadas del cubismo y las bidimensionales de los frescos románicos catalanes.

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Realismo puro, Rembrandt

Rembrandt, (Harmenszoon van Rijn) 1606-1669.
Nació en Leiden, Holanda. Pintor barroco de retratos y dibujante superdotado. En un principio siguió a el Caravaggio que era gran maestro de la técnica del claroscuro, a Rubens por su brillosidad y colorido vigoroso y a Tiziano por la forma libre de utilizar el pincel.

Dibujo y poema del gran escritor: G. K. Chesterton

La balada del suicida

De la horca en mi jardín, dice la gente
Que es nueva, limpia y de altura decente
Me pongo el nudo al cuello de una forma estudiada,
Como una pajarita para una culta velada.

Pero mientras los vecinos al muro asomados,
contienen el aliento para aplaudir preparados.
El más extraño capricho me ha llegado a atrapar
Y creo que después de todo, hoy no me pienso ahorcar

Mañana el sueldo he de cobrar...
La espada de mi tío no llegué a descolgar...
Veo una nube pequeña y rosada.
Quizás la madre del rector no haga esa llamada...

Me parece que el Sr.Gall va a contestar ...
Estos hongos de otra forma se pueden cocinar ...
Las obras de Juvenal aún he de terminar...
Hoy no me pienso ahorcar.

El mundo su ropa sucia volverá a lavar.
Los decadentes han de empeorar, los pedantes se han de aburrir.
Y H.G.Wells ha visto a los niños reír
y Bernard Shaw los ha visto llorar

El racionalismo es cada vez más racional
Y por lo más profundo del bosque he visto un arroyo fluir
tan secreto que al propio cielo llega a ocultar...
Hoy no me pienso ahorcar.

Príncipe, los clarines de Germinal oigo sonar
Y a los carros de guerra en su terrible camino retumbar.
Incluso hoy, tu real cabeza podría rodar ...
Hoy no me pienso ahorcar.

Al maestro con cariño

A QUIEN ESTÁ LEYÉNDOME

Eres invulnerable. ¿No te han dado los números que rigen tu destino certidumbre de polvo? ¿No es acaso tu irreversible tiempo el de aquel río en cuyo espejo Heráclito vio el símbolo de su fugacidad? Te espera el mármol que no leerás. En él ya están escritos la fecha, la ciudad y el epitafio. Sueños del tiempo son también los otros, no firme bronce ni acendrado oro; el universo es, como tú, Proteo. Sombra, irás a la sombra que te aguarda fatal en el confín de tu jornada; piensa que de algún modo ya estás muerto.

Jorge Luis Borges